Tortillas
Ayer en la noche celebramos el cumpleaños de nuestro maravilloso amigo Alfonso. Como la ocasión lo ameritaba, preparamos pollo con mole y arroz rojo. Todo, claro, elaborado con los prácticos ingredientes contenidos en tetra bricks, bolsitas y latas que viajaron desde México hasta Barcelonita… no crean que nos pusimos a moler chiles, chocolate y demás…
De lo que sí nunca, nunca podemos escaparnos es de la labor de hacer tortillas. Las nuestras, las de maíz, las de los taquitos, tienen que nacer de una mezcla preciosa entre harina, agua tibia y buena mano pa revolver. Eso fue lo que a mí me tocó hacer ayer.
Mientras amasaba platicábamos en la cocina de todo y nada, yendo y viniendo del refri al sartén, de la despensa a la mesa. Allí, en ese pequeño mundo paralelo, se cuece siempre mucho más que guisos. Cuando comencé a preparar las bolitas de masa que después, al aplastarse, madurarán en señoras tortillas, me di cuenta de una cosa tremenda. Las líneas de la mano quedan grabadas en esa esferita de maíz. Yo estaba imprimiendo mi sinuoso destino en cada una de las tortillas que Alfonso, Claudia, María, Ale y Taka se comerían esa noche. Es más: yo misma me iba a echar una deliciosa mordida de mi propio futuro. Me pregunto qué significa llevar el mapa de la vida de otros en las células (porque allá se irá el maíz, a nutrir el cuerpecín).
Las tortillas se inflaron cuando comenzamos a calentarlas. Buena señal… Me gustó imaginar que se inflarían y saldrían volando a hacer como que son lunitas.
Y pues así fue: las líneas, aplastadas, se expanden e inundan toda la tortilla. Luego todos, salivando, nos hicimos taquitos de mole con pollo, mordimos sabrosamente ese alimento que parece luna hecha rollito, y nos la pasamos muy bien. Allá, en ellos, va una esperanza mía: mi futuro.
(¡Y si me comí la tortilla que hizo María, aquí traigo la suya!)
Hola Gaby, la verdad ya me antojaste unos tacos de mole, igual como eso hoy. La comida lleva parte del que la preparó y yo también he sentido mi humor en lo que hago o hacía pues la neta casi siempre como en la calle o sandwishes muy x.
Yo sé que no tiene nada que ver pero quiero escribir algo y aqui hay espacio, admás igual y lo ve mi carnalita.
Se desparrama
la lechuga sale del pan
siete segundos tarda en escurrir
la baba verde.
Y el jitomate es de antier
que no recuerda su ejercicio
ni su humor.
¿Cómo vestirse de luz?
!Cómo boomerang
los cuervos¡
Ojo inmovil.
Un abrazo,
ale.
Comment by Alejandro Silva — December 2, 2005 @ 5:38 pm
Se que está no será la última vez que pasa, pero de menos quiero comentarlo antes de que se repita:
Ha dado clic en ese link para los comentarios ya quien-sabe-cuantas-veces esperando que algo llegue en mi y me haga escribir algo para hacerte sabe cuanto disfruto leer cada post. Espero unos minutos… más que “unos cuantos”… y no puedo… entonces recuerdo que tengo que pagar por usar una computadora y cierro la ventana.
Ahora que lo sabes, espero mínimo estés conciente de que “estoy aquí leyendo”, aunque en comentarios no lo demuestre, ya que seguramente seguirá repitiendose lo mismo.
Comment by Lethcaró Venjamín — December 2, 2005 @ 8:28 pm
Querido Ale, espero que el antojo haya sido saciado. Espero, también, echarme uno de tus sándwiches x, porque estoy segura de que ¡no será nada “x”! De hecho admiro tu mano, que le otorga a los jitomates olvidadizos un inconfundible humor alejandresco. Tu cuaderna te quiere desde aquí junto. Un abrazo babeante…
Comment by Gabriela Damián — December 3, 2005 @ 1:49 am
Venjamín, Lethcaró:
Te leí, y yo también cerré la ventana (la de mi cuarto)(de hecho, cuando te leí pensé que tú habías hecho lo mismo. Luego pensé que esto-en-lo-que-escribo-y-leo-en-la-pantalla es también una ventana, y comprendí). Es decir, saber que “estás ahí, leyendo” me impide expresar coherentemente lo mucho que estoy disfrutando el hecho de saber que “estás ahí, leyendo” y tus letras paranoicas; lo cual me ha llevado a únicamente parafrasear tu mensaje para que mínimo estés consciente de que… aunque no lo demuestre porque en realidad no he dicho nada y sigo parafraseándote. Y ahorita, en este instante, ¡a alguien se le ocurrió escuchar annaphelaxis en la manzanita contigua! Sigo cazando casualidades…
Comment by Gabriela Damián — December 3, 2005 @ 2:15 am
Amiga soy una fiel seguidora de tu blog, pero contesta mis comentarios mija, te amo mucho amiguita hermosaaa, bendiciones y exito en todo lo k estas emprendiendo te adoro
Comment by ANABELL — December 3, 2005 @ 8:49 pm
Mensita, yo también te adoro y me hace mucha falta hablar contigo de cerquita…
Siempre, siempre te traigo aquí, entre las llaves de la casa y mi mano derecha. Procuraré que esa mano teclee para ti más seguido. Te quiero mucho, mucho, ¡Gracias por no dejar que te sienta lejos, nunca!
Comment by Gabriela Damián — December 4, 2005 @ 5:27 am
Gaby me agradó sobremanera leer todos tus comentarios en esta página, están llenos de nosotros y digo nosotros porque somos parte de ti, me sorprende tu sencibilidad tu amor a tus raices y a los que también te amamos.
Comment by Guillermina Solís — December 6, 2005 @ 2:19 am
Cervecita,
Leo tus palabras y descubro que nunca había pensado en las líneas de la mano impresas en las tortillas: líneas del pasado y del futuro si palmeas como debe ser. Las tortillas como pequeñas lunas infladas llenas del paisaje de la vida de quien las hace. Gracias por compartir esos instantes tan llenos de tí, como tortillitas escritas que mandas a volar por el ciberespacio.
te quiere harto, la Cerveza con el apetito abierto.
Comment by LaCervezaClara — December 7, 2005 @ 1:42 am
A Guille:
¡No sabe el gusto que me da verla paseando por acá!
Y sí, si he de escribir de mí, he de escribir un poco de, por y para ustedes, porque ustedes me han hecho y me siguen haciendo. Su cariño me borda, día a día, y yo le tomo fotos a esas hermosas flores de hilo y las pongo aquí en forma de palabras. Muchas gracias por leernos, a mí, a Claudia, y a ustedes mismos en estas letras. Aquí seguirán estas crónicas familiares… ¡La quiero mucho pero mucho!
Comment by Gabriela Damián — December 8, 2005 @ 3:27 pm
A La CervecitaClara:
Extraño el suculentosísimo arroz rojo de tu casa, con tortillitas calientes y agua de verdad en vasote. De repente, “me adono” (del verbo catalán adonar-se, oséase, darse cuenta) de que tu casita ya es otra, y otros arroces, y aguas, y gatitos tendrá, y quisiera montarme en uno de esos globitos de maíz voladores para sentarme junto a ti. Mientras, tu presencia en el castillito es de lo más reconfortante, ¡gracias por venir! (Por cierto, he tratado de dejarte comentarios en tu Myspace y en el de Invasión!, pero no he podido, creo que soy medio güey. Seguiré intentando…)
Te quere requetiharto,
La Cerveza Obscura
Comment by Gabriela Damián — December 8, 2005 @ 3:37 pm
es demasiado bonito como escribes queridisima, tienes razon en eso de que como estas alla te haces poeta. Dices que escribo bonito, pero tu escribes demasiado bonito, cosas que yo ni me imaginaria como dejar mi firma y destino en el estomago de alguien. Y las lunas me recordaron a mi sueño de cortar la luna en rebanadas y ponerle una vela a cada una en el cumpleaños de las personas que amo. Y sabes, tal vez algun dia se pueda
Comment by Isobel — December 20, 2005 @ 12:38 am
por cierto, tu blog me pone nerviosa..no se, me pone paranoica. Pero no es malo, es como esas veces que tanto me encantan cuando sangro de la nariz…. no me lastima en lo absoluto, pero la vigilia que me hace tener me gusta
Comment by Isobel — December 20, 2005 @ 12:42 am
Te amo mi chiquita, mi princesita
Comment by Carlos G. Damiàn D. — January 3, 2006 @ 5:19 am